我依赖于自己的家乡, 那已从身上脱落的东西。 那些老年作家,他们不得不在昏暗中摸索。 但傍晚呈现绿色。 他们的智慧在下沉,像糖落入水中, 我们一同踩在柔软的底部。 仿佛我们被玻璃器皿包围。 村庄吐露几缕炊烟,虚弱地抵达顶部。 就这样回馈对等的经验。 将有一个人,如赴约一般到来, 提着童年的灯笼,在田野的雾气里 捕捉敏锐的死亡。2014-9-9
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