如果一个女人写诗。
她会不会和我一样，
织不出一件像样的针衫，绒鞋和十字绣，
烧不出一碗色香味俱佳的拿手菜。
也剪不出时代的脉搏，算不清多少人情。
却时常噘起厌恶尘世的小嘴，
将春天的云朵挂在脸上。
在路过的山野小道上
吹着口哨逗一只偶遇的小虫。
囊中羞涩，却依然不忘
买上一朵落花，二两流水，三分春色。

如果一个女人写诗。
她会不会和我一样，
在寂寥的深夜挪开爱人的臂膀，
悄悄打开黑暗而落满尘埃的窗口，
让雨滴飘进来，
湿润三千亩的干旱和荒芜。
若是晴夜，
便请星月带上美酒与我痛饮。

如果一个女人写诗。
能不能告诉她的爱人，
要知道
那些不食人间烟火的文字，
任写千行
也不够给他买上一碟小菜，二两白酒。
囊中羞涩，
怎比得上一顿热饭，一句温柔。