一扇门
一条路总是要匍匐着过去的同样匍匐的还会有脚下的泥土和山风父亲的眼里坡上的蒿草绿了一茬 再绿一茬可迷失在蓬草里的人却再没有高过草根一扇石做的门 刻着晃动的念想 就有软得疼痛的名字站立不稳父亲跪在地上向门里低喊他的膝盖只习惯承认错误在他的爹娘没落入门里之前蜷缩于泥土中的石像拿着悲痛的钥匙此刻竟找不出一个可以破门而入的锁匠
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