我爱海子。
是海子令我看懂了诗。
但我并不更爱他的诗。
我想海子也是孩子。
像是瓶里的水硬说自己是海的孩子。
我也爱他的诗。
只是更爱海子。
他非要写那些绝望的大诗。
明明是孩子却强要撑起副盘古的身躯。
豪迈悲壮的要去撑起那个根本没人在乎的天和地。
然后死了。
双目没变成日和月，须发没变作星辰。
也没能用化为东南西北为谁指出方向。
河流，矿藏，草木，众生。
都与他的死无关。
他像是一个傻乎乎的殉道者。
化成了雾。
以诗为声生出悲绝呐喊。
风吹雾奔走。


呵。


海子生前定没有哪怕一个挚友。
靠近他的人都不懂他，他定不屑深交。
懂他在做什么的人又一定都不敢靠近。
于是他最终就只能躺在孤独的铁轨。
让无意义的火车穿过他空虚的身体。
然后就死了。
化成了一片雾。
我凝望着成雾的海子。
雾中海子的诗。
雾的手捂着我的眼。
令我看不见诗的呐喊。
听到雾声在我耳边。
雾说孩子，你听我劝，别看......
小心翼翼的告诉我。
以梦为马去远方看风景吧，然后写小小的诗。